Piccolo space

Cos'altro da dire guardandosi intorno se non una feroce stanchezza che spossa...

Un tempo notarono la noia, la descrissero e così facendo la scacciarono (Schopenhauer, Leopardi, Sartre, Moravia). Sconfissero la noia parlandone. Era una novità, li divertiva, nessuno l'aveva mai approfondita..ora è noioso persino discutere della noia.

Tutto già visto, tutto già recitato, tutto tacitamente usuale.

Non si riesce a rinnovare una cultura sfiatata perchè ormai spremuta fino allo sfinimento o perchè non ci sono menti capaci di darle nuovo vigore? L'epoca del Pensiero Debole finirà?

Di certo non per merito mio, che perdo tempo a piangermi addosso, che mi arrovello per trovare un dolore col lanternino in una vita che potrebbe esserne priva: si hanno sensi di colpa nel non provare sofferenza, mi sento ingiustamente privilegiato...e dunque creo un male fittizio, apparente come le forze di un sistema non inerziale. Non c'è ma è come se ci fosse...ecco il disagio della consapevole modernità occidentale: un'autoflagellazione, infliggersi del dolore inesistente per non vergognarsi di un'immunità aproblematica che ha del colpevole, smarriti nella solitudine delle nostre immense potenzialità. 

Nel costruirsi però le proprie sciagure è impossibile non percepire il loro carattere di base artefatto e la macchinosa artificialità di dolori masochisticamente progettati ad hoc.

Subentra l'invidia per i mali reali (l'inferiorità del malato finto per il malato vero), e al contempo l'autostima cola a picco: ho addirittura la superbia di inventarmi disagi, forse in modo inconsapevole, perchè non in grado di schiaffeggiare col mio guanto di sfida le guance dei veri avversari.

Già, perchè di veri ce ne sarebbero appena fuori dall'uscio, ma sono scomodi, con quella terrificante e agghiacciante realtà! Molto meglio scrivere di problemi che scovo con ammirabile inventiva tra le pagine e le pimpinelle filosofiche, nell'elevarli allo stesso rango degli altri.

Il buffo e il tragicomico sta nel vedere che questi dolori apparenti travagliano e tarlano con la stessa efficacia dei loro colleghi esistenti, come se davvero senza sofferenza non si potesse vivere, come se quando manca fosse d'obbligo crearla: chi non potrà mai lamentarsi di nulla o dire che il mondo è perfetto così com'è?

 

E intanto ancora mi attorciglio in speculazioni ardite, chimeriche, anch'esse noiose; con la scusa dei mali che apparentemente mi affliggono sono esentato dal combattere quelli veri...ho già i miei che mi attaccano, da loro innanzitutti mi devo difendere.

E' l'inettitudine già tante volte declamata, non racconto nulla di nuovo, niente di inusuale sotto il sole, come da un pò a questa parte.

Il Pensiero Debole, il mio, non finirà, non verrà debellato finchè si penserà troppo, persi in lontani cieli pindarici, finchè il pensiero si contrapporrà all'azione e i due non collaboreranno, uno indispensabile all'altro.

Agire senza riflettere, rimuginare senza concludere: le 2 facce della stessa medaglia, vanno a braccetto l'un l'altra senza intersecarsi nè intralciarsi.

Eppure deve finire l'epopea delle scissioni che compaiono anche dove non sono, alibi comodissime! Recuperiamo un pò del carattere granitico degli eroi dell'epica, basta antieroi, basta dire che non è più possibile essere clamorosamente eroici...

L'era del Pensiero Forte sorgerà (se sorgerà) quando si smetterà di pensare a come essa possa arrivare.

 

 

Un periodo all'insegna del ricordo, del giusto tributo più che del compianto; qualche settimana dedicata alla memoria e, perchè no, alla gloria che sorella Morte concede ai meritevoli, i generosi che si sono guadagnati il premio di un nome risonante, il cui eco rimbomba sulle gelide pareti del tempo.

Corrono in questi giorni i 10 anni che ci separano dalla dipartita di Fabrizio De Andrè, colui che, se non proprio toccato, ha almeno sfiorato il cuore e la sensibilità di chiunque, con pur minima attenzione, si sia azzardato nell'ascolto della sua morbida voce.

Morbida, così come non lo erano le parole che proferiva, quella voce: fu il cantore dei vinti, degli oppressi, degli impotenti, degli assassinati come degli assassini, degli amori che passano e di quelli che invece non restano, delle passioni che uccidono o fanno uccidere.

De Andrè ha messo in musica la sua concezione della vita, o meglio l'idea letteraria che su di essa aveva concepito e in un alone di struggente malinconia ha tentato di scavare la dimensione dell'umano con le sue paure, le tentazioni, i bisogni e i crimini che si è costretti a compiere o subire.

Per il cantautore che non aveva "niente da insegnarci" ma qualcosa da trasmetterci, pù colpevole era infatti il giudice, reo di aver condannato un assassino, che non l'omicida stesso; qualsiasi obbligo, imposizione o costrizione era violenza, limitazione della libertà sciolta di un individuo che esce frustrato, disagiato, morto di una morte psicologica, mentale, morale dall'incontro/scontro con la società.

 

De Andrè era anarchico, ma non apparteneva alle frange estremiste di chi voleva demolire ogni pilastro civile per non costruirvi più nulla che coprisse le macerie, non era nelle schiere sbraitanti di marmocchi che inneggiano l'avvento di una rivoluzione, che combattono imbrattando i muri di A(per anarchia) insignificanti e patetiche, che in fondo non sanno cos'è l'anarchia, nè tanto meno la vogliono; De Andrè era anarchico perchè sostenitore di una morale di amore universale (concepita da alcuni superiore addirittura all'amore Cristiano) perchè non credeva nella colpa e non si sentiva il potere di perdonare nessuno.

Già, perchè il perdono, ciò che apparirebbe come la più nobile delle azioni umane, ciò che di più divino (perdonare i peccati è proprio di Dio) è stato calato nella Storia, è in fondo un atto di ipocrisia, di paternalismo e di presunzione, i grandi demoni che Faber ha denunciato nei suoi 30 anni di canzoni.

Nell'elargire il perdono infatti, in un passaggio sottinteso, ci autoproclamiamo semi-dei.

Chi siamo noi per perdonare? Abbiamo la verità fra le dita? La maneggiamo a nostro piacimento?

Che immensa superbia traspare fra le parole di chi dice : "Ti perdono"! Quale pietà profonda ispira la frase "Ti ho capito"!

Già, Fabrizio non voleva concedere grazie, voleva giungere alla comprensione; e da qui scaturisce una grande simpatia, una volontà di patire insieme, i migliori significati che racchiude il termine umanità; da qui deriva l'avversione verso coloro che dall'alto di un piedistallo giudicano (spesso sotto la lente di una morale borghese e bigotta), che si sentono in diritto di far piovere luoghi comuni, opinioni infeconde infarcite di un pietismo che maschera frecciate cariche di insulti su nani, matti, puttane, poveri diavoli.

 

De Andrè anarchico nel senso prima specificato, certo, ma De Andrè tutt'altro che nichilista: nel proclamare la sua concezione della vita egli stesso inevitabilmente si spinge ad accusare: nel cantare di come i benpensanti sbaglino nel criticare egli stesso li critica, nel condannare il giudice che condanna, lo giudica.

Giusta e sana contraddizione quella del cantautore ligure! Il suo sguardo è infatti rivolto ad una meta utopica, quella di un'umanità comprensiva con se stessa, dove non ci sia necessità di potere, di guerra che rende il mondo "tutto un lutto", dove la reciproca compassione, l'amore (non l'amore banale, quello che alberga in tante, troppe canzoni), il vero amore sarà l'unico scopo e le uniche sue armi saranno la parola e la poesia; un mondo che non potrà mai esistere, ma che sarebbe un peccato non avere la forza di immaginare.

 

Nondimeno nella mentalità di Faber, anche nel compimento della più rosea delle utopie, saremmo comunque torturati da un senso di caducità, da un carattere effimero delle cose (l'amore prima di tutto, stavolta quello fra uomo e donna: il celebre "Amore che vieni, Amore che vai"), da una mancanza di prospettive speranzose (di cui non si vede traccia nei brani di De Andrè) da un'angosciosa, tanto soffocante quanto insanabile, malinconia. In questo caso la poetica di Fabrizio, tutta intenta a raccontare dei vinti, si tramuterebbe in un canto dell'umanità tutta, perchè per il genovese chiunque, in partenza, è un vinto.

A causa poi della società, dell'angustia del potere e della religione, alcuni sono più oppressi di altri e ad essi va la melodia, loro è la poesia.

 

Tuttavia De Andrè è in fondo un disilluso: non perde mai il contatto con la realtà (non è al di sopra di essa come i surrealisti, non ne è al di sotto come molti cantanti odierni, di ieri e di domani) ma non si impegna per modificarla, come se fosse in realtà un inutile sforzo: egli è uno spirito contemplativo, moderno, coerente nell'ambiguità, cantore e censore dell'ipocrisia, simpatizzante di vinti ed esclusi perchè in fondo, col suo modo di intendere, sentire e volere il mondo, il più sconfitto, il vinto per eccellenza era lui stesso.

Era il combattente dell'unica guerra che desiderava e che ha intrapreso con stanchezza e rassegnazione trasudata persino dai primi suoi brani che sgorgano tristezze, inusuali se proferite dalla bocca di un giovane non ancora trentenne.

Uno sconfitto poeta di sconfitti, conscio della sua condizione, mai di moda, mai autore di ritmi sincopati che subito stancano, ma di melodie e concetti inizialmente ostici, ma irrinunciabili dopo averli amati la prima volta: mai vincitore e per questo sempre attuale.

 

Che venga conservata per lui la memoria, perchè è il dono più grande che un vivo può assegnare ad un morto, perchè la responsabilità della civiltà,

 

"dal dì che nozze, tribunali ed are

diero alle umane belve esser

pietose di se stesse e d'altrui"

 

sta tutto nell'assegnare il dono del ricordo, tolto ogni potere a una qualsivoglia divinità, a chi si è fatto portatore, e soprattutto poeta, di valori irrealizzabili.

 

 

 

Un brivido deve percorrere la schiena di chi si reputa anche solo occasionale turista montano all'udire "MARMOLADA".

Questo è infatti il nome con cui si fa chiamare l'attuale sovrana delle dolomiti, colei che sovra le altre cime come aquila vola, l'unica che può vantarsi di possedere nel suo gelido grembo nevi perenni che da qualche decennio a questa parte ogni estate le sfuggono in quello che sembra un parto dolorosissimo; par che i ruscelli che sgorgano copiosi dal fronte annerito di un ghiaccio malato siano torrenti di lacrime, lacrime che sfuggono veloci e inafferabili dagli occhi di chi le ha versate (anche le regine di solida roccia possono piangere) per andarsi a raccogliere, dopo aver eroso alvei e solcato ruvide guance di carbonato di calcio, nell'invaso artificiale che come una bacinella per i lavacri è stato accomodato al lato del trono.

 

Un sentimento di commozione deve catturare chi abbia mai semplicemente sfogliato un libro di storia quando si dice "MARMOLADA".

Lì infatti la Storia si è fatta, si è scritta a lettere indelebili su lapidi che costellano le strade militari, sentieri un tempo percorsi da muli e soldati che per ghiaioni scoscesi portavano provviste e munizioni, indumenti e filo spinato, vita per i commilitoni, morte per i nemici.

A 3300 metri si sparava, si moriva, si assiderava, si trovava degna sepoltura nelle candide ondate che seppellivano indifferentemente entrambi i fronti; si cercava riparo nel grembo stesso della montagna scavando gallerie nella roccia o nel ghiaccio, rimanendovi soffocati.

La grande Storia ha fatto tappa fra queste "catene di monti coperte di neve, a cui fan cornice foreste d'abeti" e hanno il loro sepolcro qui ancora molti soldati,o meglio uomini chiamati a inspiegabili e assurde sofferenze, per cui udiamo un sospiro che si emana da invisibii tumuli.

Anche la storia minore non disdegna la regina, sulla cui parete d'argento (la più inaccessibile delle alpi orientali) sono state compiute tra le più ardite e ardue imprese alpinistiche durante l'ormai quasi mitologica era del "sesto grado", i suoi muri verticali dove ora sono tracciate vie che superano il nono. Anche nel tentativo di carpirne i segreti della cima molti sono rimasti sopraffatti dalla montagna, chi inghiottito da un crepaccio, chi con un grido interminabile tradito dalle altezze vertigionose.

 

Pochi avrebbero allora immaginato che tre comodi tronconi di funivia recentemente rinnovati avrebbero permesso una facile ascesa a chiunque, al primo cittadinotto che con l'allegra famiglila intende fuggire dalla calura estiva o allo sciatore in erba che non vede l'ora di raccontare la sua esperienza comprovata dalle innumerevoli quanto irritanti foto che all'uscita dall'impianto creano una tragicomica processione. La regina degradata al rango di uno dei finti centurioni romani con cui i turisti nella capitale si dilettano a ritrarsi.

Ma per chi non desidera mischiarsi ad un turismo in fondo diventato bassamente popolare si possono sempre raggiungere le vette più eccelse in elicottero portando gas, stridio meccanico e fruscio di pale a interrompere una religiosa pace.

Sarebbe interessante per quei profani dei monti sapere quanto danno è stato arrecato, come abbia accelerato il processo di fusione la costruzione di quella agevole funivia, come in fondo si sia dissacrata un'altezza regale, si compia quotidianamente un crimine di lesa maestà?

 

Fino ad ora posso aver ripetuto ciò che un qualunque scialbo ambientalista può riferire in materia. Vorrei ora tentare di dare una giustificazione logica, coerente e, perchè no, sentimentale di tale sdegno, cercando di risalire a condizioni antropologiche che mi piacerebbe credere universali.

Ragioniamo razionalmente: nulla distingue la MARMOLADA da qualsiasi altra montagna nelle vicinanze se non qualche metro in più, se non una lieve differenza nella sua composizione litica, se non un pò di acqua allo stato solido sparsa qua e là.

Perchè riservarle trattamenti speciali? Tutt'intorno è un via-vai di sciatori, snowboarders, turisti. Quanti impianti hanno sbancato declivi erbosi, quanti sono sorti su erte pareti?

La Natura non ha dato niente di veramente speciale alla MARMOLADA, ma essa si è guadagnata il suo valore sul campo, o più precisamente è l'uomo stesso che l'ha arricchita di un significato simbolico. Dunque essa è assurta a simbolo, la MARMOLADA montagna simbolica.

Con ciò?dove voglio arrivare? A dire che in lei poniamo più o meno inconsapevolmente doti e virtù totalmente umane e quando essa viene disgregata sentiamo (ahimè non tutti) un piccolo frammento dei valori morali e civili che abbiamo affidato a un ammasso inanimato di CaCO3 scivolare via verso valle.

 

Peratnto nel momento in cui autocarri su strade corrono per il ghiacciaio non si offende in realtà la montagna (non vive, non sente nulla, è materia inanimata, nè epica nè prosastica, non si può nemmeno dire che se ne freghi, perchè nessuna azione le può essere attribuita) ma il sentimento di compassione che in lei si conserva, la pietà per i soldati dalla Galizia, sudditi del multietnico impero asburgico, che qua hanno perso la vita avendo abbandonato casa e famiglia ai massacri dei cosacchi che invadevano la loro terra; si asciuga la commozione che non sgorga dalle macchine fotografiche impegnate a ritrarre volti felici e spensierati di persone che si "godono la vacanza" ("c'è un che di cattivo nell'uomo prospero").

Non si pensa in realtà alla sconfitta patita dalla Natura quando in elicottero senza versare una goccia di sudore (ma molte di cherosene) si ascende alla cima, ma alla mente appaiono le amorose sfide degli alpinisti primordiali, coloro che anelavano al sublime delle vette e l'emozione di sentirsi un punto sulla parete, infingarda e sdruciolevole ad ogni istante; si immagina la grande e soddisfacente fatica con cui, se tutto filava liscio, ci si accomodava sul punto più alto in contemplazione adorante, per una volta parte e non controparte di un infinito in cui, per un istante, pare di scorgere un'armonia .

Infine nel percepire il limite delle nevi battere in ritirata ogni anno, non tanto gli apocalittici scenari di un'ipotetica alba del giorno dopo (forse meno disfattisti di quello che vogliono farci credere) intristiscono, quanto la metaforica allusione allo sfaldamento di una Natura primitiva, ancestrale ,che ancora ci invia messaggi atavici; una Natura dura, perfida, da domare; e noi l'abbiamo domata, trasferendoci in una Natura seconda, di comodità e problemi immediati risolti, di spine più sottili ma non meno dolorose, come sottile e tagliente è il richiamo di quella Natura prima, che simbolicamente ci si sgonfia sotto gli occhi nell'indietreggiare del ghiacciaio.

 

Dunque, se vi capitasse l'occasione, rifiutate di recarvi sulla MARMOLADA, a meno che non vi costi sudore, fatica, un brivido di rischio e a chi vi dirà che si tratta in fondo di scelta stupida o ipocrita (perchè la pista della marmolada no e le altre sì? perchè gli altri impianti vanno bene e quello no?) rispondete rimanendo in metafora che è proprio perchè nemmeno gli altri impianti dovrebbero essere accettati, che anche le altre piste sono insulti, ma rifiutandomi la MARMOLADA rammento che c'è ancora un esempio incorruttibile dove nessuna funivia può condurmi, una fatica che mi devo sobbarcare da solo, un luogo dove si incarnano valori positivi, dove ho riposto un esempio di "bontà" in cui posso rifugiarmi quando attanaglianti dubbi sull'esistenza della medesima mi seducono.

Se la regina venisse colonizzata, fatta mercato, venduta per 30 denari, non sarebbe lei a dolersene, non dovremmo provarne pietà esclamando: "Povera MARMOLADA"; noi stessi saremmo da compatire: sarebbero lacerati i significati che impregnano quella roccia.

Allora sciate, prendete impianti, mangiate nei rifugi ma dimenticate la MARMOLADA, contemplatela da lontano, raggiungetela senza ausili: non le facilitazioni della tecnologia possono condurvi in cima; fatelo con le vostre forze e vi rammenterete che, seppur persi nei 1200 km del DolomitiSuperski, potrete alzare lo sguardo e accorgervi che forse non tutto si prostituisce, che non tutto è esaurito nelle code agli impianti, nelle grida dei rifugi, nelle tamponate sugli sci, nella grettezza dominante, che esiste nell'uomo una spinta migliore e più ardua, da cui trarre se non forza, almeno un briciolo di consolazione;

è solo un massiccio fra gli altri nella cartina sciistica, ma la montagna più alta.

 

 

"E TU ONOR DI PIANTO ETTORE AVRAI,

OVE FIA SANTO E LACRIMATO IL SANGUE

SULLA PATRIA VERSATO E FINCHE' IL SOLE

RISPLENDERA' SULLE SCIAGURE UMANE"